ILS N'AURONT PAS À SAVOIR.

Dans les yeux des gens il n'y a que la différence. Leurs pupilles dilatées de junkies de l'info, de junkies du spectaculaire se posent sur moi et ils froncent un sourcil.Ils se demandent quel bordel je peux bien être. Ils se demandent pourquoi je ne suis pas encore morte. Outsider. Je n'ai pas l'orgueil suffisant pour me croire hors-norme. J'ai seulement le cou plus tordu, je suis un peu folle tu vois. Mais je n'échappe pas à l'archétype. Moi aussi on me mettra dans une case. Bien avant le cercueil.

Je ne donnerai pas mon trésor. Je n'offrirai à personne cette chose qui bouillonne au fond de moi et qu'ils n'ont pas le droit de toucher, qu'ils n'ont pas le droit de me prendre. Laissez ma cave aux merveilles. Get out. Derrière mes yeux il y a tout un monde. Chez les votres aussi. Quelle importance ? Je ne veux plus mélanger les mots dans ma tête pour me faire croire à une normalité illusoire. Pour me faire croire au sourire qui soigne. Oublions les médocs, les pansements sur les plaies ouvertes. Des miennes sortent des contes fous, des histoires de cerveau malade. Tant pis. Tant mieux.